Guardo un misterioso luto.
Visto negro, hablo negro y vomito
negro.
Algo ha muerto mientras no estaba.
Lo dicen las mariposas y los rosales
todos llenos de espinas y laureles
-coronas que no sirven-
Y las montañas y los edificios con
cristales opacos de futuro también
lo dicen.
Algo ha muerto y es saudade.
Porque lo digo divertido y realmente
me importa muy amarillo, bilis,
estoy de luto.
lunes, 23 de marzo de 2015
martes, 17 de marzo de 2015
Como si no pasara nada
pasando de todo
porque nada importa
cuando estas rota
Asi te veo en la calle llena.
Yo ando bien jodido,
me desvio rápido para
no verte de nuevo
como si no pasara nada
pasando de todo
porque nada importa
cuando estas roto
Y un rayo me cruza
la idea de gritarte todo
lleno de canciones inutiles:
<<Haz como si no pasara nada
pasando de todo
pero estas rota
pero estoy roto>>
El camino se vuelve el mismo
y hacemos como que hablamos
-paisaje rumuroso hecho ruido-
de dentro a fuera; no oimos
porque
nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
-Poema XX, Pablo Neruda.
pasando de todo
porque nada importa
cuando estas rota
Asi te veo en la calle llena.
Yo ando bien jodido,
me desvio rápido para
no verte de nuevo
como si no pasara nada
pasando de todo
porque nada importa
cuando estas roto
Y un rayo me cruza
la idea de gritarte todo
lleno de canciones inutiles:
<<Haz como si no pasara nada
pasando de todo
pero estas rota
pero estoy roto>>
El camino se vuelve el mismo
y hacemos como que hablamos
-paisaje rumuroso hecho ruido-
de dentro a fuera; no oimos
porque
nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
-Poema XX, Pablo Neruda.
lunes, 16 de marzo de 2015
Me alimento de nostalgias.
No por eso soy memo
ni estúpido ni menos,
mientras desespero el color negro,
hago el camino sin quererlo
lleno de ruido sordo
recordador de <<No existo>>
¿Por qué ver la Luna
si no quiero salir de la cabeza
que es pieza fundamental
en mi pieza oscura?
¿Por qué sentir el Sol fuego
si solo quiero estar solo
en mi cuarto oscuro?
Molesta esta manera de estar
pero es la que conozco.
Me deshago en versos
y el cuerpo ingrávido
que me sostuvo
ya no lo recuerdo
como quiero recordarlo.
Lo veo de puertas adentro,
desesperando el color negro
y lo aliento a serme viento
recordador de un beso
que no fue,
una canción inútil que veo
y de una cosa
que creo más allá de las cosas:
me alimento de nostalgias.
No por eso soy memo
ni estúpido ni menos,
mientras desespero el color negro,
hago el camino sin quererlo
lleno de ruido sordo
recordador de <<No existo>>
¿Por qué ver la Luna
si no quiero salir de la cabeza
que es pieza fundamental
en mi pieza oscura?
¿Por qué sentir el Sol fuego
si solo quiero estar solo
en mi cuarto oscuro?
Molesta esta manera de estar
pero es la que conozco.
Me deshago en versos
y el cuerpo ingrávido
que me sostuvo
ya no lo recuerdo
como quiero recordarlo.
Lo veo de puertas adentro,
desesperando el color negro
y lo aliento a serme viento
recordador de un beso
que no fue,
una canción inútil que veo
y de una cosa
que creo más allá de las cosas:
me alimento de nostalgias.
domingo, 15 de marzo de 2015
sábado, 14 de marzo de 2015
No estoy vivo
pero estoy consciente en este viaje.
No me importa:
los muertos no se preocupan
solo caminan solos.
Me importan cosas
pero creo que no eres cosa
porque te creo mas allá.
Llevo los zapatos desatados
como el que ando mucho
huyendo y se canso y los miro
y dijo:
<<Llevo los zapatos puestos>>
(Me siento metafórico del mundo:
un tercio matando egoístamente,
dos tercios muertos por el primero.
Me siento metafórico de tres trozos:
cabeza, corazón, sexo
y uno gana al resto egoístamente
y el de la mitad sufre
y el de abajo muere)
Tengo un propósito para esto
y es creer que tengo al menos uno.
Siempre hay un zapato solo en la calle,
soy el recolector de la pareja:
me llevo uno y tiro el resto,
Me siento tragicómico del mundo.
pero estoy consciente en este viaje.
No me importa:
los muertos no se preocupan
solo caminan solos.
Me importan cosas
pero creo que no eres cosa
porque te creo mas allá.
Llevo los zapatos desatados
como el que ando mucho
huyendo y se canso y los miro
y dijo:
<<Llevo los zapatos puestos>>
(Me siento metafórico del mundo:
un tercio matando egoístamente,
dos tercios muertos por el primero.
Me siento metafórico de tres trozos:
cabeza, corazón, sexo
y uno gana al resto egoístamente
y el de la mitad sufre
y el de abajo muere)
Tengo un propósito para esto
y es creer que tengo al menos uno.
Siempre hay un zapato solo en la calle,
soy el recolector de la pareja:
me llevo uno y tiro el resto,
Me siento tragicómico del mundo.
viernes, 13 de marzo de 2015
Ardemos.
No tengo miedo.
Fue simultaneo:
empezamos cavando
nuestra tumba
contenedora de Ceniza.
Acabamos comenzando
nuestra historia
toda llena de canciones
-deje musical de entes inútiles-
Pese al tiempo
parecemos cero
no somos uno,
somos menos.
No tengo miedo.
Te quiero:
estamos acabados.
Ardemos.
No tengo miedo.
Fue simultaneo:
empezamos cavando
nuestra tumba
contenedora de Ceniza.
Acabamos comenzando
nuestra historia
toda llena de canciones
-deje musical de entes inútiles-
Pese al tiempo
parecemos cero
no somos uno,
somos menos.
No tengo miedo.
Te quiero:
estamos acabados.
Ardemos.
La conciencia de que la metafísica
es una consecuencia de encontrarse indispuesto
-Tabaqueria, Fernando Pessoa
Muy lento siento lo yermo dentro
y por eso escribo muy lento.
Suspiro, pasan los días,
sueño, y una semana.
Me acomodo en mi asiento
fumando el Tiempo que no tengo.
Somos Kitty Genovese
y espectadores a la vez.
Muertos por el Infinito
asistimos sentados y lento
muy lento siento lo yermo dentro
y por eso escribo muy lento.
Afuera no hay nada,
creo que no hay nada.
Nadie sabe la verdad
por eso suspiro muy lento
y por eso escribo tan atento.
No existo.
No puedo existir y lo digo.
Suspiro con el paso,
te conozco,
creo que te conozco,
así quiero creerlo.
Nacimos juntos en la nada,
caminos juntos
por la nada.
Nada también es el objetivo.
Estoy sin ti
y sin mi.
Tu tampoco existes.
Tampoco estoy muy seguro,
quiero creer que no.
Estoy contigo
y conmigo,
así quiero creerlo.
Estoy aquí
y probablemente también allí,
sintiéndote el cuerpo ingrávido,
te adoro los cuervos vocales
y graves y tensos y tuyos
y probablemente también míos.
Quizás tampoco existan,
lo puedo dudar
aun diciéndolo
con los mismos pájaros.
Estoy así,
bueno no sé,
realmente no sé nada y lo digo
como si lo supiese,
así quiero creerlo.
No existo.
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