Guardo un misterioso luto.
Visto negro, hablo negro y vomito
negro.

Algo ha muerto mientras no estaba.
Lo dicen las mariposas y los rosales
todos llenos de espinas y laureles
-coronas que no sirven-

Y las montañas y los edificios con
cristales opacos de futuro también
lo dicen.

Algo ha muerto y es saudade.
Porque lo digo divertido y realmente
me importa muy amarillo, bilis,
estoy de luto.

Renegar del amor es morir en vida
pero quiero ser honesto con mi alma.

Amor es otra
manera de estar solo.

   Como si no pasara nada
   pasando de todo
   porque nada importa
   cuando estas rota

Asi te veo en la calle llena.
Yo ando bien jodido,
me desvio rápido para
no verte de nuevo

    como si no pasara nada
    pasando de todo
    porque nada importa
    cuando estas roto

Y un rayo me cruza
la idea de gritarte todo
lleno de canciones inutiles:

   <<Haz como si no pasara nada
   pasando de todo
   pero estas rota
   pero estoy roto>>

El camino se vuelve el mismo
y hacemos como que hablamos
-paisaje rumuroso hecho ruido-
de dentro a fuera; no oimos
porque
nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
  -Poema XX, Pablo Neruda.

Me alimento de nostalgias.
No por eso soy memo
ni estúpido ni menos,
mientras desespero el color negro,
hago el camino sin quererlo
lleno de ruido sordo
recordador de <<No existo>>

¿Por qué ver la Luna
si no quiero salir de la cabeza
que es pieza fundamental
en mi pieza oscura?

¿Por qué sentir el Sol fuego
si solo quiero estar solo
en mi cuarto oscuro?

Molesta esta manera de estar
pero es la que conozco.
Me deshago en versos
y el cuerpo ingrávido
que me sostuvo
ya no lo recuerdo
como quiero recordarlo.

Lo veo de puertas adentro,
desesperando el color negro
y lo aliento a serme viento
recordador de un beso
que no fue,
una canción inútil que veo
y de una cosa
que creo más allá de las cosas:

me alimento de nostalgias.

Saudade es verte y no.

M
e

est
oy

hu
ndi
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ndo

por
qu
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n

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fo

n

do

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t


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quiero.